lunes, 5 de septiembre de 2016

No crezcas, es un trampa

Intentaba dibujarte un cordero,
uno que viviera de 7 días 8 noches
en tus sueños.
A ti, a ti te daba igual,
que planeabas sobre un campo de minas de regaliz rojo,
con petazetas en el estómago y cascabeles en la risa.

Con mas de 610 rayuelas
escociéndote en las rodillas
y toda esa mercromina olvidada
con los primeros besos,
los primeros cigarros,
los rotos,
las estrellas que nos daban risa,
Foto/Bodypaint: Jon Gil Alonso

con tantos amores ficticios,
 platónicos
y plutónicos.

Y las más de 43 puestas de sol
que a tu lado no entristecen,
ni siquiera al cordero
que se ha hecho mayor
dentro de aquella caja mágica que dibujé para ti,
y que seguiré dibujando
todas las 43 veces que colorees mi avión de flores
para que deje de recordar
que me he hecho mayor.

En todo este desierto
o a la sombra de cualquier baobab,
que tu me preguntes, cansado
de dónde soy

soy de mi infancia.




domingo, 17 de enero de 2016

Can you hear me Major Tom?

Ojalá vinieran los Goblins y te trajeran de vuelta...Ahora mismo.
A ti, que caíste a la tierra desde las estrellas a un laberinto de normatividad, fantástico fantasioso, ahora fantasma.
Como unicornios en las tinieblas.
Genio imperfecto.
Inspiración de los marginados.
Protector de los sueños adolescentes.
Alienígena glam.
Duque blanco en la oscuridad.
Héroe, por una eternidad.
Tú réquiem ha sido una estrella negra y una pupila que no se contraerá jamás.






jueves, 13 de agosto de 2015

Si tuviera un tumor lo llamaría Marla

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Ser Marla.
Ser la mentira.
La impostora del desconsuelo.
Turista en la enfermedad.
Ser la mujer.
El pecho el corazón el himen podridos.
Las entrañas amoratadas de tranquilidad.
 Ser la que no deja de matarse.
 La que acuna el útero muerto.
Cuchillas en los ovarios.
La que sueña sangre sobre ruinas.
La herida perpetua.
Cicatrices premasticadas.
La de los zapatos de cristal llenos de estiércol.
La que lubrica napalm.
El instante perfecto.
El copo de nieve suicida.
Encanto aséptico.
Lejía en las venas.
Sexo en los pulmones las tripas la garganta.
La del estómago insomne.
Lo peor que te ha pasado en la vida.
El animal de poder.
El corazón revolucionario de Jack.



jueves, 11 de junio de 2015

Capitán Howdy, quiero jugar a un juego.





Hazlo. Hazlo otra vez. Mi truco favorito es el de las ratas en el desván. Eso enfureció a la reina vetusta. Le saco de sus famélicas casillas. ¡Oh! Juguemos. Desliza tu sexo fantasma sobre la tabla de Ouija. Vamos. Ella nunca lo sabrá. Bendita puerca. Duerme niña Regan. Sueña pequeño montón de mierda. Así. Así. Que todos vean el pis lamiéndote los muslos. Sí. Ensucia sus buenos modales. Escupe sobre el jodido piano de cola. Angelito. Ven aquí. Él te cuidara. Abre las piernas. Enséñale a ese viejo nazi donde guardas tu cámara de gas. Gime. ¡Blasfema cerda! La madre Teresa tiene las manos manchadas de mierda. ¡Oh Dios todo poderoso! Te has cagado encima. Retuercete. Camina sobre el fuego liberador. Sí niña. Vamos Capitán Howdy. Enséñame más trucos. Ese cura está jodiéndonos la partida. Acabemos con él. Ahoguémoslo en su estúpida agua bendita. ¡El vómito! Eso me gusta. Haz que esta zorra purgue nuestros pecados. ¡Oh! ¡Capitán Howdy! No dejes que me aburra aquí adentro.

miércoles, 25 de marzo de 2015

Cuando en el mundo aparece un verdadero genio, puede identificársele por este signo: todos los necios se conjuran contra él.

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Yo también sospecho que estoy al borde del abismo.
Fuera de lugar. Fuera de tiempo.
Como tú.

Todo tú (que no es poco) sin más protección que una beligerante gorra de cazador.
Temeroso del miedo. Excéntrico. Socialmente obeso. Fabuloso.
 El antihéroe capaz de promulgar la paz infiltrando homosexuales en el ejército.
El teólogo torcido de Dios.
Monárquico americano que no conoce más cedro que el que reina entre sus piernas. Compulsivamente. Galantemente. Guantes de látex. Seda. Y un bote de crema.
El tierno anacrónico que suspira por reestablecer los valores medievales.
¡Ay si vivieras ahora! Correrías torpemente a esconderte bajo tus sucias sábanas. Garabateando tus cuadernos Gran Jefe de sueños rotos.
Entrañable inadaptado.
Instigador de la revolución de las salchichas.
Sólo tú eres capaz. Genial. Majadero.
Ácido geometra.
Glotón tragicómico.
Eterno niño. Etéreo hombre.
Un ególara erecto sobre su propio odio.

Y ellos. Los necios. Los tabula rasa. Los acomodados. Los pulcros. Los higiénicos.
El mundo degenerado. El mundo hipocondriaco.

Corre. Corre a tu habitación. Haz sangrar ese diario demencial. Castiga esta maldita sociedad. Haz supurar el absurdo de la condición humana. No tengas piedad. Amarga sus risotadas. Corroe sus modales. Soez. Grosero. La repulsa es mutua Ignatius. Hacen falta unas ostias de buen gusto.

Yo también sospecho que estamos al borde del abismo.
 

domingo, 15 de marzo de 2015

"Dentro de mil años ya no habrá tíos ni tías, sólo gilipollas"


Un cabrón. Eso es lo que eres. Un auténtico cabroncete.Simple y llánamente. Un cabrón redomado. Un bastardo recalcitrante. Desencantado con la vida. Adicto. Adicto sin trabajo. Adict sin pareja. Adicto sin responsabilidades. Ni moral. Un embaucador que se pasa de graciosete. Nihilista con traje. Menos decepcionado con el mundo de lo que te gustaría. Eso eres. Así eres tú chico enfermo.
Follar. Buscar un camello. Follar. Pillar algo de jaco. Follar. Prepararte un chute. Follar. Localizar una buena vena. Follar. Multiplicar un orgasmo por mil. Aunque ni siquiera andemos cerca. ¿Verdad chico listo?
Seguir como un borrego a la masa y llevar una vida normal, es complicado.
Iggy Pop envejece amigo. Todos lo hacemos. Todos acumulamos polvo en las arterias. Dejamos de divertirnos. Y morimos. Sin estar muertos. Una verdadera putada chaval. Hasta a Ursulla Andress van a colgarle las tetas.
Y llegará el televisor grande que te cagas. La codeína con receta para la lumbalgia. Las reuniones del colegio de los críos. Las facturas retrasadas. El coche familiar. Las comuniones. Pilexil para la caída del cabello. Los jerseys de la suegra.
Demasiado cómodo para morir. Demasiado cansado para mantenerte sobrio.

El bueno de Lou la ha cascado sin respondernos que mierdas es eso del día perfecto.

Lo siento Simon, al fina, todos elegimos la vida.

miércoles, 25 de febrero de 2015

Yo también quise ser una Greaser y que Ponyboy se enamorara de mí



Llévame a ver una puesta de sol Ponyboy...
 No me dejes crecer. Es una trampa. Como un cepo para osos rodeado de algodón de azúcar. No importa que seas un greaser o un socs. Hay horcas a medida para todo tipo de cuellos. Sí, Pony. Lo siento. Yo ya dejé de ser dorada. Comencé mentir. A fallar. A dejar de oler las piedras. Todo lo que era verdadero se ha desprendido de mí. Incluso la literatura. No escribo bonito. No sé. Tampoco sé estarlo después de un orgasmo. Me cuesta espantar los gusanos de las heridas. Y dejar de sentirlo todo como la huida de mil ratas por mis tripas. Ser laceración constante. Eso lo sé de cojones. Mala ostia. Para variar. Las grietas donde se acumula demasiada vida. Escribir no cura. Enferma. Pero quizás se haya convertido en mi forma de desobediencia civil. Mi pequeña revolución diaria. La jodida chica asíndeton. Hiroshima, Nagasaki. Y tintes para el pelo. 
Joder Pony. Llévame a ver una puesta de sol. Bésame. Aunque tenga los dientes mellados. Permanezcamos dorados chico. Permanezcamos dorados.